Вернее не просто, а очень хороший.

Лечить, так лечить.Владимир Рогач

У меня просто нет слов... так много хочется написать о нем, хочется даже перепечатать его весь сюда! Чтобы каждый его обязательно прочитал, но... copyright... по-этому только отрывки. Рассказ просто шикарный, я даже не знаю, как выразить свои чувства. Ничего определенного, но что-то совершенно особенное =)



читать дальше<...>

А вот и люди. Как настоящие. Как я. Как вы.

Они просто стоят и смотрят, как я лежу и смотрю. Начинаю чувствовать себя центром мироздания - довольно глупое ощущение. А они, образовав хоровод, замерли - и молчат. Думают. Решают.

А потом круг рвется - и я уже не центр его. Не единственный.

Сквозь толпу любопытных аборигенов ко мне приближается один - такой же, как и прочие, но чем-то неуловимо отличный от остальных. Что-то у него в глазах, и что-то в глазах у остальных.

Жалость.

У него в глазах - жалость.

У остальных в глазах - жалость.

Тоже, но не та же.

Он жалеет меня, они - его.

- Лучше не подходи... - хриплю я, искренне желая туземцу добра. Сейчас моя броня заискрит и хорошенько зарядит ему, отбивая охоту приближаться <...>

- Луч-ше, - повторяет он за мной аккуратно, по слогам. - Луч-ше. Лучше...

И - подходит. И - касается. И моя суперброня бессильна и бесполезна - она пропускает его прикосновение.

<...>

И - моя боль <...> вдруг уходит, утекает в протянутую руку (у него шесть пальцев, шесть пальцев...).

А чужак падает, хрипя и кашляя кровью, как только что было со мной. <...>

И я - жду.

<...>

- Луч-ше... - произносит он. Нет, не просто произносит - спрашивает.

- Лучше, - отвечаю. - Спасибо.

- Спас... ибо... луч-ше! - говорит. И толпа вокруг нас поддерживает его слаженным хором:

- Спас... ибо... луч...

И в этом бессмысленном для них наборе звуков мне чудится, слышится: "Спас, потому что светел".

- Спас... ибо... луч...



читать дальше<...>

Нет, я не попал под машину, и даже не видел, какой урод умудрился переехать этого котенка. Беленького такого, пушистого, ласкового...

Он лежал на трассе - и плакал. Не кричал, не молчал, умирая медленно и болезненно, - плакал. <...>

Я побежал к размазанному красным плачущему белому недавно комку - как он-то умудрился добраться почти до середины проезжей части? Теперь подхватить на руки и вынести, вынести...

Дуракам везет - я пересек трассу. И лишь на обочине глянул на продолжающий плакать у меня в ладонях кровавый комок - и упал от невыносимой боли. Ноги, живот, ребра - все всмятку, в клочья, в ошметки. Я бы заплакал - как он, но вместо этого на губы выползла улыбка. Все, что от меня оставалось, - боль и эта улыбка. И рядом, испуганно глядя на гудящую в стороне дорогу, замер котенок - белый, пушистый, живой...

Боль рвет меня, я - ее. Я ее даже вижу - огромное багровое пятно, расползшееся внизу меня. Но у меня есть чудесный ластик, не видимый прочим, которым я стираю пятно этой боли. Взмах за взмахом - начисто, набело, словно не было.

<...>

- Вот так-то лучше, - подхватывая белого и пушистого на руки, шепчу. И - по слогам: - Луч-ше...



Несколько фраз...

читать дальше<...>

- Хочешь - так же?

Понимал я их сносно, но сейчас понял не до конца и по старой привычке кивнул.

- Спасибо, - кивнул он тоже. И добавил, касаясь моей руки: - Луч-ше...

Тогда я не понял, за что он благодарит. Не понял и когда спешил к катеру, ловя на себе сочувственные взгляды туземцев. Но, наверное, так даже лучше.

- Луч-ше... Спасибо.

<...>

Можно ходить по улицам, как бы невзначай касаясь чужих рук, забирая, впитывая разноцветные пятнышки болей - и стирать их в себе, взмах за взмахом чудесного ластика. Но прежде чем стереть чужую боль - я испытываю ее. И себя. И лишь потом.

<...>

Не бывает, не может быть, не верю!!!

Но касаюсь, принимаю, испытываю - и стираю, стираю, стираю...

<...>

Можно ходить по улицам, касаясь как будто случайно чужих рук, пятная свои...

<...>

Иду по улице, касаясь словно ненароком чужих рук...